Münchens Haus der Kunst zeigt Rebecca Horn: Tanz von Technik

Mit den Beinen nach oben hängt ein Konzertflügel unter der Decke. Plötzlich öffnet sich der Deckel, und das Instrument erbricht seine Tasten. Es scheint sozusagen die Schnauze voll zu haben von Tonleitern und Virtuosen. Aber nur kurz lässt Rebecca Horn dieses „Concert for Anarchy“ über die Stränge schlagen, dann werden die Tasten zu dissonanten Tönen wieder ordentlich eingezogen, der Deckel klappt zu. Es ist vieles in Bewegung in der großen Retrospektive, die das Münchner Haus der Kunst der schon seit Langem international gefeierten Künstlerin ausrichtet, die vor wenigen Wochen ihren achtzigsten Geburtstag feierte, es fließt und schwingt, blitzt und klingt. Aber Anarchie im Sinne von Chaos kennen Horns Performances ebenso wenig wie ihre motorgetriebenen Skulpturen und Installationen. Im Gegenteil, die Künstlerin versteht sich allem voran als Choreographin. So ist es wie beim professionellen Tanz: Äußerste Präzision, Energie und Konzentration stehen hinter der Wirkung von Leichtigkeit, wie sie das Flügelschlagen ihrer schillernden Schmetterlinge suggeriert oder auch der Wirkung des Spielerischen, von „Elsa“ etwa, einem Paar wie von allein rastlos trippelnder Spitzentanzschühchen. Klar, die rosa Schuhe können auch an schmerzhaften Ballettdrill erinnern, und der schöne, aber tote und vielleicht einer vom Aussterben bedrohten Art angehörende Falter flattert nur noch mit maschineller Hilfe – Dualismus wird hier immer mitkalkuliert. Meterlange Finger- und Kopfverlängerungen Die frühen Performances der Siebzigerjahre zeigt neu digitalisiertes Filmmaterial, rund dreißig Beispiele auf großen Screens in Dauerloops. Damals wird das Gleichgewicht zwischen Mensch und Raum mit Körpererweiterungen ausgetestet – meterlange Fingerverlängerungen ermöglichen es, mit beiden Händen gleichzeitig die Wände, schwarze Krallen, den Boden im Stehen zu berühren. Dem erdgebundenen Balanceakt einer Trägerin, die mit kolossalem spitzem Kopfaufbau als „Einhorn“ halb nackt durch wogende Felder schritt und Harald Szeemann bewog, Horn als jüngste Künstlerin zur Documenta 5 einzuladen, antwortet der Traum vom Fliegen in Gestalt großer Schwingen am Arm. Horns Praxis, Kultur mit Natur zu vermengen, Menschliches mit Animalischem, birgt viel surreales Potential, etwa wo Gefieder zur „Hahnenmaske“ herhält oder „Federfinger“ zum Streicheln. Mit Federn und anderen organischen Materialien begann Horn zu experimentieren, nachdem ihr als Studentin die Arbeit mit Polyester und Fiberglas eine schwere Lungenvergiftung eingetragen hatte. Surreal geht es auch im ersten ihrer Spielfilme zu. „Eintänzer“, 1978 während Horns New Yorker Jahren gedreht, lässt in einem Appartement einen blinden Tänzer, einen Sushi-Koch und schreibende Zwillinge auftreten. Unwillkürlich denkt man an Lautréamonts berühmten Satz „schön wie das zufällige Zusammentreffen einer Nähmaschine und eines Regenschirms auf dem Seziertisch“. Ganz langsam hebt, spreizt und senkt die „Pfauenmaschine“ von 1982 ihren Fächer aus spitzen Metallstäben, als seien nur noch die Federkiele übrig, die frühe mechanisierte Skulptur verstrahlt Härte ebenso wie kühle Poesie. Ihr gegenüber stürzt „Inferno“ in den Saal hinab, ineinander verhakte Metallbetten aus einer psychiatrischen Anstalt, zwischen denen dann und wann Leuchtröhren aufblitzen, „Der Zauberstab wird zum Lichtstab, / der magisch Oben und Unten / durch Energieschwingungen verbindet“. So steht es in einem Gedicht von Rebecca Horn, ja, Dichterin ist sie auch und beginnt, so sagt sie, all ihre Arbeiten mit Texten, erst dann werde gebaut und inszeniert. Für die politische Dimension ihres Œuvres steht der „Turm der Namenlosen“, in verkeilten, himmelstürmenden Leitern hängen Geigen und streichen traurige Klänge. Rebecca Horn installierte diese Arbeit 1994 in einem Treppenhaus am Wiener Naschmarkt, gewidmet den Geflüchteten des Balkankrieges, „ . . . Diese Menschen mußten sich artikulieren / nicht mehr in Sprache, / nicht mehr in einem Schrei, / ihre Musik durchzog tiefer Schmerz. Sie sprachen nicht deutsch, / hatten keinen Pass, keine Identität, / sie waren auf der Flucht“. Ein Werk von ungebrochener Aktualität also. Rebecca Horn. Haus der Kunst, München; bis zum 13. Oktober. Ein Katalog ist in Vorbereitung.