O mergulho

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O episódio terminou beneficiando o escritor Giovanni Nucci, autor do livro que tanto interessara ao ladrão, uma releitura da “Ilíada” a partir da perspetiva dos deuses gregos: “Gli dèi alle sei: L'Iliade all'ora dell’aperitivo” (“Os deuses às seis: a Ilíada na hora do aperitivo”.

É fácil simpatizar com o larápio romano porque, no fundo, todos queremos acreditar no famoso provérbio, segundo o qual “bons leitores nunca roubam e ladrões não gostam de ler”. Um ladrão apaixonado por livros, além de uma improbabilidade estatística, é quase um herói romântico, uma espécie de Arsène Lupin.

Num dos principais festivais literários de Portugal, o Correntes d’Escritas, na Póvoa do Varzim (cidade onde nasceu Eça de Queirós), um ladrão erudito assalta, todos os anos, a livraria associada ao evento. No lugar de cada volume roubado, o amável rapinante deixa um presente para o livreiro — ilustrações retiradas de um herbário antigo. O ladrão da Póvoa rouba sempre os livros mais interessantes, umas vezes romances, outras ensaios, demonstrando afinada sofisticação e cultura. Vendo bem, os roubos dele valem como recomendações literárias. Alguns leitores procuram a lista dos títulos roubados, com a mesma ansiedade com que antigamente comprávamos os jornais para ler as colunas dos nossos críticos favoritos.

O que mais me fascinou na primeira história, quando a encontrei, nas páginas de um jornal português, foi o poder da leitura para nos retirar da presente realidade, lançando-nos no interior profundo de universos paralelos. É o que significa a expressão “mergulhar na leitura”. Sempre que mergulhamos no mar estamos trocando de mundos. Estamos nos alheando da realidade trivial — o mesmo ocorre quando mergulhamos num livro.

Ao abrir o livro de Giovanni Nucci, ao entrar dentro dele, o nosso larápio improvável deixou aquele apartamento burguês, em Roma, e reencarnou em Troia na pele de Aquiles. Estava em Troia, cercado por estranhos deuses e pelo fragor das batalhas, quando a polícia o deteve.

A minha mãe, Dorinda, foi professora de português. Leu muito a vida inteira. A partir de certa altura, com 86 anos, foi-lhe diagnosticada uma doença nos olhos, degenerativa e incurável. Aceitou a doença com um otimismo indestrutível: “o lado bom é que agora a casa me parece sempre limpa” — disse-me.

A funcionária que a ajudava nos trabalhos domésticos, Dona Bela, começou a ler para ela. Conversavam muito sobre os livros que iam lendo — os grandes clássicos da literatura universal, mas também as novidades do momento. Hoje, Dona Bela tem uma cultura literária (e uma biblioteca) que qualquer acadêmico invejaria. Aposentada, continua a visitar a minha mãe, todas as tardes, para lhe ler romances, contos, poesia.