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Não é sempre que você encontra uma canção em um musical da Broadway cujo refrão (e título) explode num verso simples assim: “totalmente fodido” (no original, “totally fucked”). Também não é sempre que você encontra na Broadway um musical como “O despertar da primavera”.

Os mais familiarizados com clássicos do teatro talvez tenham reconhecido o nome da peça de 1891 escrita pelo alemão Frank Wedekind – um rebelde (e como!) do seu tempo. E aí as coisas começam a ficar ainda mais confusas. Um autor considerado ousado para sua época transplantado para um ambiente careta como a Broadway de Nova York? Mas vamos complicar ainda mais: quem assina as músicas é Duncan Sheik – uma espécie de semi-divindade no cenário alternativo americano. E a coreografia (ainda que tímida) é de Bill T. Jones (que nos bons tempos em que São Paulo dava importância à dança já veio se apresentar por aqui). O primeiro ato tem a canção mais triste jamais escrita sobre um pai molestando uma filha – “The dark I know well”. E a última cena termina com uma defloração (bastante explícita) de Wendla por Melchior – dois adolescentes, entre tantos na história da peça, deliciosa e cruelmente atormentados pelos hormônios que começam a dizer que seus corpos precisam de outros.

Ah – esqueci de acrescentar que é o sucesso (de público e crítica) da temporada. Só posso concordar.

E não apenas porque sou fã de Duncan Sheik. Tudo bem – ser fã de Duncan Sheik ajuda, pois o conjunto de músicas que ele criou é sensacional (você pode encontrar fácil, fácil na internet – compre sem susto). Usando com bastante liberdade o texto de Wedekind, Sheik criou canções que, mesmo sendo fundamentais para a costura da história apresentada no palco, teriam vida independente nas melhores rádios alternativas. Da já citada “Totally fucked” à outra que também tem um título que a maioria das publicações americanas não publica na íntegra (“The bitch of living” – que pode ser traduzido apressadamente como “A merda de viver” – aparece grafada na própria capa do CD com a trilha sonora da peça como “The ***** of living”!), todas canções são de uma melodia que qualquer banda emo time B (e algumas do time A) entregariam seus royalties para ter gravado.

O elenco, de esmagadora maioria super jovem (apenas dois atores mais velhos interpretam dois papéis identificados no programa da peça como “o homem adulto” e “a mulher adulta”), canta tudo com a energia de quem não consegue mesmo entender o que está acontecendo com o seu metabolismo e só tem suas cordas vocais apara expressar tanto desejo. Até, claro, quando alguns descobrem outras partes do corpo para dar vazão a tanta “energia” guardada (já existia “tesão” no século 19?) – e se arrependem amargamente das conseqüências.

Que tema mais atual – talvez você já esteja pensando. De fato. Aliás, os clássicos não servem exatamente para isso, para nos lembrar de que as grandes questões nunca são resolvidas? Mas de quantas remontagens de clássicos você já teve vontade de sair no meio? Nessa versão de “O despertar da primavera” o único impulso que você tem de levantar é para cantar junto com os atores – ou para dançar.

Outro mérito da encenação, como foi observado pelo crítico Jeremy McCarter, da “New York”, é ter driblado as fórmulas e convenções da Broadway. O diretor Michael Meyer, colocou uma banda de verdade no palco – e até cadeiras para alguns espectadores no mesmo espaço – e o clima é mais de um show de rock do que de um musical (ainda citando McCarter, uma adaptação de “Alta fidelidade”, do livro de Nick Hornby, transformou o universo da música alternativa – tão bem descrito pelo escritor inglês – num pastiche de Broadway e teve sua temporada recentemente cancelada após apenas duas semanas em cartaz).

Assim, falando de temas que não são nada estranhos aos próprios adolescentes, “O despertar da primavera” (“Spring awakening – a new musical”, no título original da montagem) traz embutida a promessa de rejuvenescer a grisalha platéia dos teatros de Times Square… E a identificação não é só na gracinha fácil de colocar palavrões nas letras das músicas. Ao ouvir “The guilty ones”, que abre o segundo ato, é impossível alguém que tenha entre 14 e 17 anos não achar que versos como “algo começou de maneira maluca, doce e desconhecida”, “essa é a temporada dos sonhos”, ou “agora nossos corpos são os culpados, nosso toque preenchendo todas as horas”, foram escritos especialmente para si.

Corpos culpados? Como a própria peça se encarrega de mostrar, eles estão mais para malditos. O adjetivo se encaixa até, ironicamente, no triste retrato da nossa “pobre vítima” do YouTube, Daniella Cicarelli – que por mais algumas horas conseguiu barganhar certa notoriedade por ter tirado o site inteiro do ar para os brasileiros (“mas foi meu namorado!” – tá bom…). Se ela tivesse esse poder de elaboração, talvez saberia lidar melhor com ele. Os adolescentes de “O despertar da primavera” pelo menos tinham a desculpa de serem… bem… adolescentes. Mas com seus vinte e tantos anos, será que Dani já não saberia lidar melhor com essa “maldição” do corpo?

À medida que envelhecemos ele vai nos colocando novos desafios – e a expectativa é de que possamos sempre descobrir novas maneiras de nos relacionar com esse corpo. Fazer o quê? É o único que temos – melhor aprender a lidar com ele. E, para a algumas lições nessa área – especialmente o que fazer com esses corpos depois que eles se tornam adultos e o sexo deixa de ser um mistério (ou, melhor, deixa de ser um mistério e passa a ser um problema) – a temporada nova-iorquina oferece outra chave interessante: uma exposição de Kiki Smith, no Whitney Museum.

Poucas artistas exploraram tão intimamente o corpo humano como ela – o corpo e várias de suas partes, muitas vezes em detalhes escatológicos. Uma rápida olhada em sua biografia (uma versão resumida pode ser encontrada no próprio site do museu, www.whitney.org) explica muita coisa. O fato de ela ter trabalhado com um dos artistas mais alternativos dos anos 80, David Wojnarowicz (que talvez você conheça por ele ter feito uma das versões para o vídeo de “One”, do U2 – aquela onde os búfalos americanos correm desesperados em direção a um precipício), por exemplo, inevitavelmente a aproximou de uma abordagem assim. Wojnarowicz morreu de Aids em 1992 e fez do seu corpo um instrumento fundamental de seu trabalho.

Como ele se manifesta na obra de Kiki Smith? Bem, imagine uma escultura de uma figura feminina agachada, de onde saem tiras de contas amarelas sugerindo pequenos regatos de urina. “Pee body” (“Corpo Xixi”, numa possível tradução), de 1992, não faz parte da retrospectiva, mas o os trabalhos reunidos pelo museu não ficam longe do tema. Pelo contrário: ao juntar obras menos conhecidas (como a boneca vestida com um manto nepalês que emite estranhos sons quando passa um observador; ou o bronze da mulher saindo da barriga de um lobo; ou mesmo a versão da artista para a Virgem Maria, com uma vela de cera transparente e cheia de imperfeições – não muito diferente dos nossos próprios corpos -, que eu nunca havia cruzado em nenhum museu) o Whitney fez um retrato ainda mais profundo e surpreendente da artista.

Enormes potes de vidro com o nome de todas as secreções do corpo humano. A figura feminina de bronze pendurada na parede em pose de quem está prestes a saltar em fuga. As construções da forma humana apenas com materiais que se aproximam da textura de pele. Os desenhos onde bicho e gente se misturam em quimeras. E, finalmente, aquela mulher, também pregada na parede, nua, com os braços estendidos como numa crucificação, mas a cabeça para baixo, coberta por uma longa cabeleira (feita de crina de cavalo).

Essa foi, para mim, a imagem mais forte – o convite irrecusável de confronto com o próprio corpo. Aquele maldito que nos empurra para as tentações inevitáveis de “O despertar da primavera” antes dos 20… E que nos revolta, seja na busca da perfeição ou na aceitação das suas imperfeições, a cada ano que avançamos.

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