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Consideradas as premissas do enredo, Melancholia poderia ser classificado como um filme-catástrofe, mas subverte tão completamente as convenções do gênero que o rótulo seria enganador. Da mesma forma como reinventou a gramática do terror em Anticristo, feito para provocar no espectador não o medo, mas a sensação da presença do mal, mesmo quando aborda o pior dos cenários imagináveis – o fim da vida na Terra –  Lars Von Trier se mostra mais preocupado em investigar outro tipo de desastre, interior.  Juntando a intensidade emocional dos filmes mais intimistas de Ingmar Bergman com a ambição metafísica de Andrei Tarkovsky (poderiam ser citadas outras referências, mais longínquas), o cineasta dinamarquês  força mais uma vez os limites daquilo que ainda é possível fazer no cinema, num filme depressivo e perturbador.

Melancholia foi recebido com aplausos e um compreensível estranhamento no último Festival de Cannes, mas, como se sabe, suas chances de levar a Palma de Ouro se evaporaram quando Trier declarou, numa entrevista coletiva, que era capaz de compreender Hitler. Foi banido do festival, e o prêmio foi para A Árvore da Vida, de Terrence Malick. Mas a brincadeira infeliz não diminuiu em nada a força de seu filme.

Como Anticristo, Melancholia começa com uma longa abertura sem palavras, desta vez ao som do prelúdio de Tristão e Isolda, de Richard Wagner. Com uma tratamento visual quase publicitário, imagens em câmera lenta resumem o que virá a seguir e ao mesmo tempo envolvem o leitor numa atmosfera sombria e hipnótica. O deslumbramento visual das imagens em câmera lenta, que culminam com o impacto cósmico, é tão grande que, quando termina o prefácio operístico e a história efetivamente começa, uma sensação de déjà vu pode invadir o espectador mais antenado.

Lars Von Trier traça os perfis, opostos e complementares, de duas irmãs, Justine e Claire, em duas situações reveladoras: a festa de casamento da primeira e os preparativos das duas para o literal fim do mundo. Toda a primeira parte de Melancholia se desenrola numa luxuosa festa de casamento num castelo, situação perfeita para Trier desnudar com o cinismo habitual a hipocrisia das relações familiares, a fragilidade das convenções sociais, a insuportável mediação do dinheiro e do poder em todos os laços humanos.

Tudo isso já foi abordado por outros cineastas oriundos do Dogma 95, como Thomas Vinterberg em Festa de Família. Aos poucos, contudo, percebe-se a ambição de Trier é maior. Explorando de maneira quase cruel todas as nuances da instabilidade emocional de Justine (Kirsten Dunst, que se entrega tão completamente ao papel que se sua transformação ao longo do filme é quase física; mais que isso, quase espiritual), contrastada com a racionalidade fria de Claire (Charlotte Gainsbourg, igualmente impressionante), o diretor apresenta a própria vida, tal como a vivemos hoje, como um jogo mórbido de rituais sem sentido, como uma patologia desnecessária e talvez passageira do nosso planeta.

A tentativa de Justine de aderir à normalidade fracassa na própria noite da celebração, e os desdobramentos dessa pequena tragédia familiar se manifestam na segunda parte do filme, focada em Claire (Charlotte Gainsbourg). Bem casada e com um filho pequeno, ela acolhe a irmã em estado de semi-catatonia e tenta animá-la, enquanto o marido (Kiefer Sutherland), astrônomo amador, acompanha a ameaçadora aproximação da órbita da Terra do planeta gigante Melancholia. Ele reage à fraqueza da cunhada com a mesma incompreensão arrogante com que nega a possibilidade do choque planetário; destruídos seus alicerces e convicções, recorre a um gesto extremo.

Num estranho reequilíbio de forças em relação à primeira parte do filme, a lucidez amarga e desprendida de Justine (“Só existe vida na Terra, e por pouco tempo”; “Ninguém vai sentir falta do nosso planeta” etc) contrasta com a fragilidade de Claire e seu marido diante do inevitável. Estabelece-se assim uma espécie de simetria entre os planetas em rota de colisão e as duas irmãs, unidas e movidas por sentimentos e expectativas radicalmente conflitantes.

No início do projeto, recuperado de uma depressão, Lars Von Trier definiu Melancholia como um belo filme sobre o fim do mundo. É exatamente isso o que oferece ao espectador, sem nenhuma concessão. Sua mensagem é a de que vivemos entre a precariedade e o nada, à beira do colapso. Toma claramente o partido de Justine, que se sente quase à vontade diante da perspectiva do fim absoluto, que a conforta e lhe dá razão: o nada  é uma questão de tempo, e não há esperança de redenção.  O Apocalipse é logo ali. Mas, enquanto ele não chega, restam algumas distrações – o sexo, a família, a religião, o trabalho… E, naturalmente, o cinema, que sobrevive como arte e dá sinais de vida inteligente graças a diretores ainda capazes de provocar reações viscerais dos espectadores, como Lars Von Trier.

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